Который год…

я не поэт — я пилигрим:

на рубеже тысячелетий

я, убегая в Древний Рим,

вдруг возникаю в Интернете,

и вновь куда-то я бегу

сквозь бесконечные обманы —

нигде найти я не могу

слова любви,

чтобы о главном

сказать, не ведая стыда,

Тебе Единственному В Мире, — 

из

Ниоткуда в Никуда

сквозь

многолюдные пустыни

проспектов, улиц, площадей,

аэропортов и вокзалов

(попутно трахая парней на кратковременных привалах)

который год бегу —

и нет

исхода этому круженью...

судьба сведёт:

«привет» — «привет»,

и — никакого продолженья.